De 1885 au futur. Une silhouette, cinq époques.
1888, Whitechapel. Cinq meurtres, aucun visage, un nom que l'Histoire n'a jamais refermé. Et si l'ombre ne s'était pas arrêtée là ? Dix tirages suivent une silhouette d'une époque à l'autre, de Paris en deuil au Louvre hors du monde. Le tueur devient voyageur. La question reste ouverte.
Paris, 1er juin 1885. Deux millions de personnes suivent le corbillard des pauvres. Sous l'Arc de Triomphe tendu de crêpe noir, le cercueil de Victor Hugo attend le Panthéon. Dans la foule, un homme ne regarde pas le catafalque. Une mallette de cuir au bout du bras. Trois ans le séparent de Whitechapel.
21 août 1888. La tour n'a que deux plateformes. Au-dessus, le squelette de fer s'ouvre sur la nuit. Dix jours avant le premier meurtre de Whitechapel. À quelques rues du chantier, dans le quartier du Gros-Caillou, un vieil hôpital militaire veille encore, avec ses salles et ses chirurgiens. Un homme regarde monter l'acier, une mallette de cuir à la main. On n'a jamais su ce qu'il venait chercher si près des chirurgiens.
Novembre 1888. De Whitechapel, la mer n'est qu'à quelques heures. Le train jusqu'à Newhaven, le paquebot de nuit qui coupe la Manche, Dieppe avant l'aube. Puis le rail vers l'ouest, jusqu'à Caen. La brume gagne les pavés, les réverbères à gaz pour seuls témoins. On ne traverse pas la Manche par hasard.
La tour gothique perce la brume, immense au-dessus des toits. En contrebas, une silhouette minuscule s'avance. Le premier pas hors de Londres, dans une ville qui dort encore.
1888. La rumeur qu'on n'a jamais pu prouver. Quelques semaines avant Whitechapel, une silhouette aurait traversé la place Saint-Sauveur. Cape Inverness. Haut-de-forme baissé. Sac de cuir noir. Personne, à l'époque, n'a pu confirmer. La statue d'Élie de Beaumont, devant laquelle passe ici Jack l'Éventreur, a été fondue en 1942 par les autorités d'Occupation. Le lieu de cette photographie n'existe plus. Aujourd'hui, sur le même piédestal, c'est Louis XIV qui veille. Cette photographie n'aurait jamais dû exister.
22 octobre 1895. La locomotive du train express n°56, ligne Paris-Granville, traverse la façade de la gare Montparnasse et bascule sur le boulevard. Mais ce soir-là, dans la brume parisienne, une silhouette familière observait la catastrophe. Sept ans après Whitechapel. L'ombre est-elle revenue ? Jack n'avait-il jamais quitté l'Europe ? A-t-il exercé ailleurs, dans d'autres villes ? Ou n'est-ce qu'un imitateur qui se nourrit du chaos ? Le voyageur dans le temps ne sait pas. Il observe. Il photographie. Et il vous laisse trancher.
La destination, ou le piège. Une galerie arrachée au temps, vidée de toute humanité. La machine domine le fond, sa lumière bleue brille comme un phare inutile. Il est arrivé quelque part. Personne ne l'y attendait. Un hommage à C'était demain (Time After Time, 1979), où l'Éventreur volait la machine de H.G. Wells pour fuir à travers les âges.
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Il traquait la foule, le chaos des ruelles, la présence de ses proies. Et si sa disparition en 1888 n'avait pas été une fuite, mais une dérive ? Une machine mal maîtrisée, un futur trop lointain, une humanité déjà éteinte. Le Louvre n'est plus qu'un mausolée où les portraits le fixent en silence. Le monstre n'a pas été neutralisé par la force, mais par le vide. Reste un cadre brisé au sol, dernier geste de rage d'un homme qui a compris qu'il ne rentrerait jamais. Fin de l'histoire, ou début d'une autre dérive ?